Crédit : Robert Lubanski
Il dort. Sa respiration paisible, indifférente, me fait mal. Comment parvient-il à dormir ? Je suis épuisée. Je ne dors pas. Mon corps a explosé, n’est que douleurs et douleurs, pieu fiché dans mon ventre, tripes lacérées, cœur dynamité et qui bat comme hurlerait un loup à la lune. La fièvre ne me laisse aucun répit. Je suis secouée par des rafales de frissons, entrailles déchirées, membres démembrés et gisants. Sang qui palpite et me brûle, tambourine à mes tempes, tambourine le rythme effréné du temps qui refuse de passer, parce que plus rien ne passe. Parce que rien ne passe plus, ni la douleur ni la douleur. Nuit éternelle de ma vie brisée tandis que lui s’est endormi. Il a pleuré encore un peu, et puis il s’est endormi. Il dort comme s’il suffisait de ne se soulager que de quelques larmes. Je lui en veux. Bouffées de chaleur et bouffées de haine. Parce que je l’aime. Je voudrais m’asseoir sur lui, planter mes ongles dans ses yeux, ficher sa queue en moi et le chevaucher jusqu’à ne plus sentir aucune autre douleur que lui en moi lacérant de l’intérieur mon ventre opprimé. Sang contre sang. Je le ferai s’il se pouvait qu’il ne s’éveille pas, s’il se pouvait qu’il ne s’éveille plus. Que jamais plus il n’ouvre les yeux comme s’ouvrirait le rideau du théâtre de ma vie amputée déchiquetée saccagée.
Je me suis levée. J’ai choisi des sous-vêtements noirs et enfilé une robe blanche. Courte et très près du corps afin qu’ils regardent mon cul et ignorent ma blessure béante et qui les engloutira tous. Dans une petite valise j’ai fourré quelques affaires, une brosse à dents, mon parfum d’avant, quelques livres. Je n’ai pas emporté sa photo. J’ai attrapé mon sac et laissé les clefs sur la table de l’entrée. Sur le miroir de la salle de bain, je n’ai pas dessiné au rouge à lèvre mon cœur brisé ensanglanté calciné. Je suis allée aux toilettes et j’ai vomi. Et puis je suis partie.
Je ne la tiendrai plus par la main. Je traîne ma valise sur le pavé mouillé d’une ville que je quitte. Mes talons claquent claquent claquent. Elle a blotti sa petite main dans la mienne et puis elle a fermé les yeux, éteignant à jamais les couleurs du monde. Mes talons claquent claquent claquent, lacérant de l’intérieur mon ventre lacéré déchiqueté saccagé. Elle avait ses yeux et ils se sont refermés. Nuit noire, jour blanc. Jours noirs, nuits blanches.
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Ce texte répond à l’invitation de Rimbus à participer au Jeu d’écriture n°3 initié par Madame Kevin.
Je transmets à mon tour le flambeau à Maghnia, Arf et Le Monolecte. Je ne sais si Nicolas a déjà reçu son petit carton, mais dans le doute voilà qui est fait – parce que sans lui, j’aurais éventuellement envisagé de me défiler. Na !
Source : Loin des yeux